acho que parei de dizer o que eu pensava lá pelo quarto mês - e não foi a primeira vez.
O Amure guarda o que você sentiu, uma vez por semana, sessenta segundos. E mostra de volta quando isso reaparece. É você, duas vezes, com três anos de distância.
Uma linha do tempo, um minuto por semana, um balanço por mês.
Sua vida afetiva numa só linha do tempo: os marcos do seu cenário, as relações, os períodos sozinho, as lacunas. Estar só ocupa exatamente o mesmo lugar que uma relação - um diário que só contém relacionamentos diz, sem dizer, que a solteirice é um vazio.
Sessenta segundos, uma vez por semana. Eu disse o que pensava - quem tomou a iniciativa - me senti eu mesmo - a inquietação entre um contato e outro - meus amigos e minhas atividades - uma frase. Nada mais é pedido.
Uma vez por mês, uma página privada. O registro, suas próprias palavras relidas, duas curvas, no máximo uma hipótese feita como pergunta, e uma linha que você escreve para o mês seguinte.
Um diário que fala de você.
Você anota a relação e o que viveu nela. A pergunta é a mesma em todo lugar: o que eu repito?
- Ver sua história inteira
- As relações e os períodos sozinho em pé de igualdade, numa só linha do tempo.
- Se reler
- Suas próprias palavras, relidas meses depois, quando um sentimento volta. Sem nota, sem medalha, sem nível a alcançar.
- Um silêncio honesto
- No máximo uma pergunta por mês, e só quando suas anotações a justificam. Fora isso, nada.
- Poder parar
- Nenhuma sequência a manter, nada a recuperar, nenhum lembrete insistente. Se o Amure te ajudou a entender, precisar menos dele quer dizer que ele serviu.
O que o Amure nunca vai fazer, por construção.
Campos que não existem, e código que não dá para escrever sem quebrar o produto.
- Nenhum nome
- Não existe nenhum campo para identificar alguém além de você: nem nome, nem foto, nem contato, nem rede social. Um rótulo livre, e só. Um campo que não existe não tem como vazar.
- Nenhum veredito
- Nem previsão, nem conselho, nem diagnóstico, nem classificação de pessoas. O Amure descreve o que você anotou. O que isso quer dizer, quem decide é você.
- Nenhuma sequência a manter
- Sem foguinho, sem pontuação, sem lembrete que faz sentir culpa, e nada a recuperar.
O que você escreve continua seu.
Nada do que você escreve é enviado a uma IA, nem para resumir, nem para reformular. O que aparece na tela sai de regras escritas à mão.
Tudo é criptografado no seu aparelho, sob uma chave que só a sua senha desbloqueia, antes de sair dele. O que chega até nós é ilegível para nós e para a nossa hospedagem.
Ele conserva blocos lacrados para que você encontre seu diário em qualquer aparelho. Não conhece nem o tipo, nem o conteúdo, nem o tamanho exato deles.
A consequência, a gente te diz logo de cara: sem a sua senha e sem a sua chave de recuperação, ninguém consegue devolver seus dados, nem mesmo nós. Um serviço capaz de fazer isso seria um serviço capaz de lê-los.